Borrón y cuenta nueva

pablo

¡Qué bonita se levantará Madrid mañana, con sus madroños, sus bocatas de calamares y el chotis verbenero! Aquí llega el niño con sus ideas de bombero, el que trepa por escaleras y se apunta a un bombardeo. ¡Qué bonitas sus calles rojigualdas! ¡Qué bonito el desfile de nostálgicos! Mueve la banderita, niño, que nosotros sí podemos. Podemos insultar y amenazar, podemos llamar cáncer a los catalanes, podemos compararlos con los nazis, los norcoreanos y hasta con Darth Vader, sí, podemos. Podemos inventarnos rebeliones y violencia. Podemos enviar vídeos a Europa diciendo que la verdadera España es una ricachona con mucho botín o una directora muy guay que rueda en iuesei. Podemos dar hostias como panes porque nuestra es la ley. Hecha la ley, hecha la trampa, echa, echa, echa más vino español, que quién me va a decir a mí cuántas copas puedo o no tomar. A tomar por saco, que soy josemari, el del bigote fugado y relaxing wife of café con leche. 

¡Qué bonito el Madrid facha! Ya se siente, ya está aquí, que se nos oiga la VOX, que en los 80 calladitos estábamos. ¿Por qué será, mi amorl? Ups, me ha salido un reggeaton. Ahora, en cambio… ¡Viva la democracia y la Constitución! ¡Viva el 155 y el derecho a manifestación! Que la tuya es rebelión y la mía, pura bendición.

Estará doña Inés, andaluza dicharachera de méritos dudosos y carteles en DINA3. Estará Telecinco. Estará Antena 3. Estará el falangista de pistola al cinto. Estarán los jovenzuelos de jerseys al hombro, peinaditos y bien limpios. Pasen. Pasen y vean a don Pablo, casado con Aznar por obra y gracia de FAES. Los casó la adversidad y amor eterno se dieron. Bonito cuento con final feliz, valga la redundancia, que como dijo aquella: yo no nado en la ambulancia. Vivaspaña, viva el rey, viva el orden y la ley. Estará Alberto, Rivera por parte de padre y un primo de igual apellido. También corcueras y corcueses, Manolo Valls y la vieja del visillo, que sale en las revistas luciendo un nuevo ombligo. Estará el corrupto que se compra chalets en la sierra y el cuñado de mi primo, que es el novio de quien me enchufó en aquella hidroeléctrica, amigo del alcalde y sobrino del diputado, para más señas el de los sobres y sonrisa Profident. Porque yo me he enamorado de esta España en la que el más tonto hace relojes y en la que los que quieren entrar no pueden hacerlo y a los que quieren salir, no les dejamos. La España de los balcones, la que lo hace todo por cojones. La que da cobijo a tontos que miran dedos que señalan lunas y otros anhelos.

Estará el escritor evasor, con sus ricas florituras. Pichula Cuéllar ha crecido, castrado y amargado, otro candidato más al Museo de Pollaviejas. Gobernamos los de siempre, que para eso ganamos. ¿O es que te has pensado, piltrafilla separata, que puedes hacer lo que quieras sin señalar tu errata? Que mía es la prensa, que mío es el IBEX, que mía es la sacrosanta unidad despaña. Que lo que unió Franco, no lo separe la ciencia. Que enviamos besos por WhatsApp, nos lucimos en el Insta, escribimos tuits de odio y vigilamos tus cuentas, pero aquí nada ha cambiado, que España es una y no cincuenta y una, y mi fiscal es de confianza, que ya no está ETA y las flores tienen micros para horror del poeta. Que más sabe Villarejo por diablo que por viejo.

¡Qué bonita lucirá Madrid mañana! ¡Qué bonitas sus aceras! Que lo del Titanic no fue nada y lo del Hindenburg tampoco. Que ya verás lo que nos pasa si dicen los catalufos: aquí la porquería flota, aquí hay mucho tufo, multiplicaos por cero. Borrón y cuenta nueva. Que ponga pie en pared Spiderman o en su defecto, tu padre.

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